Ralf Rothmann Reihenfolge der Bücher (Chronologisch)

»Immer habe ich den Regen geliebt – solange ich nicht nass wurde. Die Welt ist friedlicher, wenn es regnet, still sitze ich am Fenster und höre zu, wie der Wolkenbruch das Laub der Linde, die Postkästen und die leeren Flaschen hinter dem Bistrot zum Klingen bringt. So flüssig schriebe ich gern. Die ganze rue Delambre ist bis zur letzten Laterne auf eine glänzende Weise ausformuliert, und ich blicke durch die Tropfen auf der Fensterscheibe wie durch winzige, schnell zerlaufende Prismen auf mein Leben.« Ralf Rothmanns Notizen aus fünfzig Jahren: So persönliche wie lyrische, so grimmige wie humorvolle Momentaufnahmen aus den Erinnerungen eines Autors, von dem wir viele wunderbare Romane und Erzählungen kennen und der uns hier mit wenigen Worten vor Augen führt, was versöhnen könnte mit den Zumutungen der Mitwelt und der viel zu rasch vergehenden Zeit: Eine poetische Existenz.

Winter 1945: Verwundet liegt die sechzehnjährige Elisabeth, ein Landarbeiterkind, in einem Bunker unter der Erde und wird von einem russischen Deserteur gepflegt. Durch das Ofenloch hört sie Schritte im Schnee, und fiebernd stellt sie sich vor, dass dort oben nicht nur alle, die sie kennt und mag, ihre Eltern und Brüder, die Oma aus Danzig, sondern auch ihr künftiger Mann und die ungeborenen Kinder nach ihr suchen und sich über die Trümmer entfernen, ohne zu ahnen, dass sie darunter liegt. Und plötzlich denkt die Vergewaltigte, dass es gut so ist, dass sie nie mehr hinaufwill zu ihnen, zu allem, und für immer in dieser Nacht, diesem Frieden unter dem Schnee bleiben möchte. Aber sie muss ihr Leben zu Ende leben. In einem atemberaubend geschriebenen Panorama der frühen Nachkriegsjahre zeichnet Ralf Rothmann das Portrait einer Frau, der stets die Angst im Weg steht, während ihr das Durchlittene jedes Gefühl dafür nimmt, welches Leid sie anderen zufügt; einer lebenslang hart arbeitenden Frau und Mutter, die von einem Rummel zum anderen tanzt, um nicht mehr zur Besinnung zu kommen, und vor der man sich doch verneigen muss: weil sich in ihrer Verzweiflung der Wille zur Liebe ausdrückt.

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»Fear is a man’s best friend« lautet das Motto von Ralf Rothmanns Erzählungsband, und tatsächlich ist es oft die Angst, die seinen Figuren aus der Not hilft. Der alternde Dozent, dem während einer Autopanne in der mexikanischen Wüste die Logik der Liebe aufgeht, die Geigerin, die eine finale Diagnose erhält, oder das Kind im Treppenflur, das seine Prügelstrafe erwartet – sie alle erfahren Angst auch als spiegelverkehrte Hoffnung. Und sogar in der erschütternden Titelgeschichte, dem Gespräch des Schriftstellers Isaak Babel mit Wassili Blochin, seinem Moskauer Henker, für den eine Pistolenkugel die letzte und höchste Wahrheit ist, lässt uns der Autor teilhaben an der Einsicht, dass es eine höhere gibt.

Ein Kind im Krieg: Anfang 1945 muss die zwölfjährige Luisa Norff mit ihrer Mutter und der älteren Schwester aus dem bombardierten Kiel aufs Land fliehen. Das Gut ihres Schwagers Vinzent, eines SS-Offiziers, wird ein unverhoffter Raum der Freiheit: Kein Unterricht mehr, und während alliierte Bomber ostwärts fliegen und immer mehr Flüchtlinge eintreffen, streift die Verträumte durch die Wälder und versucht das Leben diesseits der Brände zu verstehen: Was ist das für eine Beunruhigung, wenn sie den jungen Melker Walter sieht, wer sind die Gefangenen am Klostersee, wohin ist ihre Schwester Billie plötzlich verschwunden, und von wem bekommt die Perückenmacherin eigentlich die Haare? Und als ihr auf einem Fest zu Vinzents Geburtstag genau das widerfährt, wovor sich alle Frauen in jenen Tagen fürchten, bricht Luisa unter der Last des Unerklärlichen zusammen. War Ralf Rothmanns großer, in fünfundzwanzig Sprachen übersetzter Roman Im Frühling sterben ein aufwühlendes Drama am Rand der Schlachtfelder, so ist Der Gott jenes Sommers eine ebenso erschütternde Geschichte über das Klima von Verblendung und Denunziation in den letzten Monaten eines Krieges, der jedem für immer die Seele verdunkelt und schon eine Zwölfjährige mit Recht sagen lässt: »Ich hab alles erlebt.«

In der Kindheit fragte der Erzähler seinen Vater nach dessen starkem Haar, worauf dieser antwortete, es komme vom Krieg und dem täglichen Einreiben mit frischem Birkensaft. Jahrzehnte später, beim Anblick von Soldatengräbern aus jungen Birkenstämmen, wurde die Bedeutung dieser Worte klar. Die Geschichte folgt Walter Urban und Friedrich „Fiete“ Caroli, zwei siebzehnjährigen Melkern aus Norddeutschland, die im Februar 1945 zwangsrekrutiert werden. Während Walter als Fahrer in der Waffen-SS eingesetzt wird, muss Fiete an die Front. Nach seiner Desertion wird Fiete gefasst und zum Tode verurteilt. Walter, dessen zynischer Vorgesetzter nicht verhandeln will, steht schließlich mit dem Gewehr auf seinen besten Freund. Ralf Rothmann schildert eindringlich das letzte Kriegsfrühjahr in Ungarn, in dem deutsche Offiziere ihre Männer mit Handgranaten zum Angriff drängen und Soldaten in der Etappe verzweifelte Orgien im Angesicht des Todes feiern. Die Erzählung beschreibt die ersten Wochen des Friedens, in dem Walter nie wieder heimisch wird und auf dem Sterbebett stöhnt: „Die kommen doch immer näher, Mensch! Wenn ich bloß einen Ort für uns wüsste ...“

Fünfzehn der bekanntesten deutschsprachigen Gegenwartsautoren geben Auskunft über ihre Schreibmotive. Sie sprechen freimütig über ihre Lebensthemen, über traumatische, komische oder dramatische Ursprünge ihres Schaffens. Was sind die autobiografischen Wurzeln der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur? Die Zeitschrift Psychologie Heute bat erfolgreiche und preisgekrönte Autorinnen und Autoren zum Gespräch – von Ernst Augustin über Ulla Hahn, Felicitas Hoppe und Hanns-Josef Ortheil bis zu Peter Wawerzinek. Sie erzählen von prägenden Kindheitserlebnissen, familiären Katastrophen und anderen Wegmarken und Wendepunkten in ihrem Leben. So entstanden überraschende, anrührende und erhellende Selbstporträts.

»Es ist schwer zu sagen, welche Geschichte die beste ist. Wenn Rothmann ein amerikanischer Erzähler wäre, würden wir ihn in Goldpapier umwickelt in den Bücherhimmel heben« - so schrieb ein Kritiker in der »Süddeutschen Zeitung«. Ralf Rothmann selbst hat nun aus den Erzählbänden »Rehe am Meer« und »Ein Winter unter Hirschen« zwei Erzählungen ausgesucht, Meisterstücke seiner Erzählkunst. »Gethsemane« und »Schicke Mütze«. Und sie wurden nicht mit Goldpapier umwickelt, sondern mit dem besonderen Umschlagpapier des Jubiläumsprogramms der Insel Bücherei. Im Bücherhimmel ist also nun zu bewundern, wie der großartige Erzähler Ralf Rothmann mit seinem metaphysischen Realismus mitten in die Wirklichkeit des Berlins unserer Tage vordringt.

Ralf Rothmann, aufgewachsen im nördlichen Ruhrgebiet und seit 1976 in Berlin lebend, erzählt in 8 Geschichten aus der Perspektive von Aussenseitern oder Gescheiterten und konzentriert sich dabei auf lebensgeschichtliche Wendepunkte.

Berlin, fast zwanzig Jahre nach dem Mauerfall. Kreuzberg ist gesichtslos geworden und so ziehen die Buchhändlerin Alina und der Schriftsteller Wolf an den grünen Rand der Stadt. Am Müggelsee, wo die Unterschiede zwischen Ost und West noch nicht verwischt sind, leidet Wolf aber zunehmend unter den „Details der Zweisamkeit“. Plötzlich taucht Charlotte auf, eine Geliebte aus der Vergangenheit, und er ergreift die Flucht, befeuert von ihrem offensiven Eros. Als er „die Hölle der Verheimlichung“ hinter sich hat, ist Wolf überrascht: Seine Frau akzeptiert das Verhältnis zu der anderen nicht nur, sie ermuntert ihn sogar. Ralf Rothmann hat einen Roman über das behutsame Zusammenwachsen von Ost und West und eine Chronik des erotischen Begehrens geschrieben, eine dunkel-glühende Liebesgeschichte.

Liebesgeschichten? Gibt es denn andere? fragt der Autor. Und ob er nun von den Nöten einer Zwölfjährigen schreibt, die sich nach dem Tod der Mutter verantwortlich fühlt für die Familie, ob er einen Polterabend mit ostdeutschen Bauarbeitern schildert oder von einer Krankenschwester in der Uckermark erzählt, die ihr Haus westdeutschen Feriengästen überläßt, während sie mit ihrem Sohn im Garten kampiert, ob er uns einen arbeitslosen Alkoholiker vorstellt, der seiner Frau auf die Schliche kommt, oder einen Zirkushelfer, der die Mißhandlung der Tiere nicht mehr erträgt – immer ist die Liebe das Wasserzeichen dieser Geschichten.

Ralf Rothmann erzählt in der ihm eigenen, eindringlichen Sprache von den letzten Wochen der Kindheit, ihren leisen Schrecken und dem erhellenden Trost: »Wenn du dich für die Freiheit entschieden hast, kann dir gar nichts passieren. Nie.«

Der Tod seiner Freundin hat den Kameramann Simon DeLoo aus der Bahn geworfen. Im Berliner Kiez- und Kneipenmilieu, das der Autor teils ironisch überzeichnet, teils aber auch liebevoll verklärt beschreibt, verdient sich der stille und melancholische 40-Jährige sein Geld als Fahrer einer Grossküche. Erst die zarte Liebesbeziehung zu einer jungen Stadtstreicherin aus Polen kann ihn von seiner Trauer und Schwermut befreien

Ralf Rothmann wurde am 10. Mai 1953 in Schleswig geboren und wuchs im Ruhrgebiet auf. Nach der Volksschule (und einem kurzen Besuch der Handelsschule) machte er eine Maurerlehre, arbeitete mehrere Jahre auf dem Bau und danach in verschiedenen Berufen (unter anderem als Drucker, Krankenpfleger und Koch). Er lebt seit 1976 in Berlin.

Deutschland, Ende der sechziger Jahre: Der fünfzehnjährige Simon lebt mit Eltern und jüngerem Bruder in einer Arbeitersiedlung im Ruhrgebiet. Alltagssorgen und die Enge des Milieus lassen nur wenig Raum für das Glück, um das hier jeder auf seine Weise kämpft. Die Mutter näht sich jede Woche ein neues Kleid und vergißt samstags beim Tanz die Tristesse ihrer Ehe. Simons Freund Pavel, ein melancholischer Rebell, durchstreift die Gegend auf seiner Zündapp, immer auf der Suche nach Mädchen und Abenteuern. Simon selbst ist mit dem Erwachsenwerden beschäftigt und versucht nebenbei, seinen halb verwilderten Bruder zu bändigen. Als eines Tages zwei italienische Gastarbeiter auftauchen, fällt ein Hoffnungsschimmer in das Dunkel - ein Erlebnis, das die mürbe gewordenen Beziehungen auf eine harte Probe stellt.

Was will er, dieser knapp zwanzigjährige Louis Blaul, den alle Lolly nennen und der seine Stimme für zu dünn und seine Schultern für zu schmal hält und überdies glaubt, daß er schielt, weswegen er nur mit Sonnenbrille durch das winterliche Berlin läuft. Natürlich will er alles, also Liebe. Und dann findet er sie auch, seine kleine Vanina, und das Leben könnte schön sein. Wenn sie nur nicht so einen auffällig großen Hintern hätte. Der Vater hat bloß Geschäfte im Auge. Und die Mutter Mary ist selten einmal nicht vollgedröhnt. Und doch ist es diese Mutter, die im entscheidenden Augenblick den Joint ausdrückt, die Arme um ihren Sohn legt und ihm, der sich das »Flieh, mein Freund!« aus dem Hohenlied zum Motto gemacht zu haben scheint, Kraft gibt und Mut, zu sich, zu seinen Schwächen und seiner kleinen dicken Freundin zu stehen. Und wie? - Wird nicht verraten, sagt Lolly. Jedenfalls nicht hier.

German

Stier hieß Ralf Rothmanns erster Roman (st 2255): ein Blick zurück in die Jugend der siebziger Jahre. In Wäldernacht schreibt Ralf Rothmann die Geschichte einer Generation weiter. Er erzählt von Jan Marré, einem in Berlin lebenden Maler, dem vom künstlerischen Aufbruch der frühen Jahre nicht viel mehr geblieben ist als der Suff. Als ein vom Leben ramponierter Vierzigjähriger kehrt er wegen eines einjährigen Stipendiums in seinen Heimatort zwischen Oberhausen und Bottrop zurück. Am Fronleichnamstag dieses Jahres läßt Ralf Rothmann diesen Jan Marré nach durchzechter Nacht mit den Menschen seiner Vergangenheit zusammentreffen; und er entwirft das groteske Porträt einer Kleinstadt, hinter deren Fassaden die Paranoia droht – und sich dramatisch entlädt."

Ook wanneer een fotograaf de Westerse beschaving ontvlucht en naar Ecuador reist, kan hij zijn Duitse oorlogsverleden niet ontlopen.

Ein wesentliches Kapitel der Geschichte der Bundesrepublik wird in diesem Werk beleuchtet, das den Abgesang auf die verlorene Generation der siebziger Jahre thematisiert. Der Autor lässt den Hinterhaus-Berliner Kai Carlsen seine Geschichte erzählen, die ihn ins Ruhrgebiet führt. Dort, wo »Bergschäden« die Häuser prägen und die Väter im Pütt arbeiten, wird der stille Rebell und stürmische »Rotlichtcasanova« zum Maurer und entdeckt ein Leben hinter dem Leben. Bei Eckhart Eberwein, einem ehemaligen Bauingenieur und Betreiber des Subkultur-Treffpunkts »Blow up«, findet Kai Arbeit und Wohnung und begegnet neuen, verwegenen Freunden auf seiner Suche nach innerer Freiheit. Doch über ihre sorglosen Feste schwebt der Schatten einer Frau und ihrer schönen Tochter. Schließlich arbeitet Kai als Pflegehelfer und »Blutwäscher« im Waldklinikum, wo er einen kunstsinnigen Kolumbianer und die »von Gerüchten umwitterte« Krankenschwester Marleen trifft. Er lernt, mit der Alltäglichkeit des Exitus in der Pathologie zu leben. Diese Erzählung ist eine Hommage an die Jugend und vermittelt das Lebensgefühl einer Generation durch die Bildungsgeschichte eines jungen Mannes, der Wesentliches begriffen hat: Die Zeit ist vergänglich, und die Sehnsucht der Verstorbenen zieht an uns.

Messers Schneide ist eine Liebesgeschichte, die nicht gut ausgeht. Es ist eine Geschichte über die Fühllosigkeit und den Ekel »vor der trotzigen Bekundung, nichts mehr zu fühlen«, über den Bann des Weiblichen und der Sexualität, ihrer Nähe zur Gewalt. Und ist doch auch eine poetische Geschichte, in der eine – der Liebe entsprechende – fast pathetische Sprache in vielen Bildern tönt, die indes vom Autor immer wieder auf nüchternen Boden zurückgeführt wird, hinein in die Radikalität des Lebens...

Rothmanns lyrische Arbeiten sind mehr als kunstfertige Texte, sie gründen auf Erfahrungen. Sie thematisieren das, was der Autor realiter erlebt hat, ohne daß "die Realität" deutlich zur Sprache kommt. Existentieller Bedrohung wird mit lakonischem Humor begegnet. Skepsis wird offensiv nach außen gekehrt, und gelegentliches Pathos kann die schönsten Verwünschungen anrichten.