Querbeet

Lehm an den Stiefeln, Trauerränder unter den Fingernägeln, Löcher in der Hose, die Schere, die immer im falschen Augenblick klemmt, hier wird nichts schöngeschrieben - auch nicht das atemlose Staunen vor einer über Nacht erblühten Madame Butterfly, die nur ein Esel als englische Kletterrose bezeichnet. Hier steht, wie ein Spatenblatt beschaffen ist, das nicht für den Katalog gemalt, sondern für die Arbeit geschmiedet wurde. Wer Zeit hat, kann mitzählen, wie lange es dauert, bis der verfluchte Rasenmäher nach wochenlangem Frieren in der kalten Scheune wieder läuft. Der hier schreibt, sehnt sich ganz hemmungslos nach langen Winterabenden auf weichen Teppichen vor dem Cheminée, um bei selbstverständlich erstklassigem Château Lafitte in wundervollen Gartenbüchern zu schmökern und seinen Garten ins Pfefferland zu wünschen. Er ärgert Siebenschläfer, philosophiert mit Gartenzwergen, beschimpft Maulwürfe, schreibt Bittbriefe an eine Eule, sägt und gräbt und hackt und pflanzt in einem Riesengarten, der nicht im Traum daran denkt, sich in ein Paradies zu verwandeln (er ist schon eines). „Querbeet“ heisst die Kolumne, die seit sechs Jahren alle vierzehn Tage auf der Seite „Natur und Garten“ der Basler Zeitung erscheint. Hier sind die schönsten Texte gesammelt.